La noche que conocí un dragón

Me dijo su nombre, pero no lo puedo pronunciar. Los nombres de los dragones no están hechos para la lengua humana. Me dijo que quería de mí algo que la humanidad nos negaba. No le pregunté qué quería. No le pregunté por qué yo. No quise saber. 

ORUGA

Lamento los días que he pasado observando al capullo en el jardín,

prendido de una hoja de abedul ahora seca.

Pero es que deberías ver el nombre delineado por sus hilos,

un carácter de espiral que baja y baja, y en el origen es un negro 

azul donde hay un ojo. 

F R - ío

Querido frío: ¿qué hace tu aliento en mis muslos? Puedo sentir el tacto húmedo de tus labios ascendiendo por la mañana  [...]

POLILLAS

[...] Sentí emoción cuando Roberto se pinchó el dedo y dejó caer su sangre en la máquina. Comenzó un ruido mecánico en el interior de la pequeña caja hasta que un papelito salió volando. Roberto lo cachó en el aire. Y leyó: Leones. Los compañeros desataron un al alboroto. Luis le advirtió a Roberto que su propia familia quería matarlo; otros le aconsejaron mantenerse lejos del zoológico. A mí me bastó esa emoción para pincharme el dedo con la aguja de la máquina y esperar mi respuesta: Polillas [...]

PRESENTACIÓN FILIJ

Por primera vez, la Escuela de Escritores "Ricardo Garibay" presente en la FILIJ - Feria Internacional del Libro Infantil y Juvenil con la presentación del libro “Mundos Inventados”, que incluye textos de sus ex alumnos. 

La máquina que no hace nada

Quizás lo más extraordinario respecto a ella, es la cantidad de gente que acude. Una interminable fila —y no es hipérbole— de personas ansiosas por depositar su dinero en la hambreada cavidad de la máquina...

Vera

Un error tipográfico quiso tu nombre. Se supone que serías Verónica, pero una conjunción de teclas atoradas y un descuido dieron como resultado Vera. Así está bien, dijo tu madre cuando la secretaria se detuvo e hizo visible su equivocación. Puedo usar otra hoja, respondió la mujer presta a servir. No, así está bien, sentenció tu madre. Qué nombre más bello, por siempre perpetuado, atrapado, entre las dos estaciones favoritas de tu madre. Fuiste, entonces, Vera. El final de una prima y el comienzo de un no.

Maestros de las letras 

Soy un manojo de nervios. Supe que el maestro de cuento es uno de los lagartos de la laguna de Coyuca, y no me imagino si quiera el modo de trabajar de un lagarto. Supongo que debe ser lento —como lo son ellos cuando toman el sol—; o quizás es porque disfrazan de parsimonia el instinto asesino —esa tan mala fama que atiborra los documentales sobre manglares...

La memoria del viento

Desde que nacen son arrebatados de los brazos de sus madres y llevados a las cunas de cristal, en donde son nutridos con leche sintética, vía intravenosa. Después de algunos días, cuando ellos están seguros de que los bebés resistirán las condiciones atmosféricas, los apartan. 

FLORES

Narcisos

Cuando recibí el ramo no sabía que me dejaría múltiples heridas en la mano, ni que meses después las heridas continuarían sangrando.

 Frutas

Ella vestía camisa a cuadros y botas altas de cuero la noche en que la conocí. Había música y gente bailando. Se acercó a la barra, pidió una bebida, se detuvo junto a mí: me miró. De inmediato supe que era como yo: alguien ávido de pasión. 

 [...]

Créditos: Karina Marandjian /daunhaus/ 

Como un sueño que se tiene despierto

No está atada a la pared, como podría pensarse. Ella es parte del muro. Parece una escultura a la que su creador ha dejado sin terminar. Pero está viva.

Jadea. Respira con dificultad, y siempre lo hace muy lento cuando la gente se acerca a ella para admirar sus formas y sumergirse en la compleja composición de su anatomía: su torso que sobresale del muro; sus pechos redondos expuestos, y unos brazos que parecen sostenerla angularmente al muro, lo mismo que la rodilla izquierda que sobresale de él. [...]